Recortes

Tem dois velhinhos de quase vinte anos se despedindo no quintal. Ela veste lingerie vermelha. Ele assiste aos fogos refletidos nos olhos dela.

Amanhã é só mais um dia pra andar pela casa de vestido e sem calcinha. Talvez eu esteja bêbada e seja só meia-noite. O ano novo quer se disfarçar de branco pra brincar comigo e falar no meu ouvido que dessa vez eu vou ter que te deixar entrar. Talvez eu esteja bêbada e seja só impressão.

Não há nada de novo, mas alguém pode me explicar as unhas vermelhas? Alguém consegue entender as roupas brancas, os fogos, e, por Deus, que calcinha rosa é essa? E por que hoje, mais do que nunca, eu desejo que a fitinha se arrebente logo do meu pé mesmo não lembrando exatamente qual foi o pedido do nó?

Tem gente querendo se achegar e tem gente querendo ir embora. Tem gente marcando. Tem gente reparando na alça do meu sutiã tomara-que-caia. Eu tenho olhos para todos os fogos. Tenho fogos para todos os olhos.

O ano novo não me inspira. Nada de novo. Lá está ela mais uma vez; um ano mais velha. E ele ali, como sempre. Todo ano ele diz, em vão, pra ela ter calma. Mas está sempre ali, ansiosa, esperando por ele que passa, mas parece nunca chegar.

Ela, a esperança. Ele, o destino.

“Minha linda dos olhos coloridos, neste ano, deixa que eu te procuro”. Ela fechou os olhos. Ele foi embora.