1990, julho.

Hoje eu chorei uma morte estranha. Não foi bem assim um choro; três lágrimas no máximo. Eu já o tinha visto em um monte de lugares com aquela faixa ridícula na cabeça e as calças coladas no corpo. Mas o que me encantou foi a língua presa. Era diferente sem ser esquisito. E, de repente, eu me vi ali, completamente apaixonada por você. Já sabia tudo sobre sua vida e, inclusive, antes dos seus amigos sobre sua doença. Conheci seus pais. Fui apresentada a sua roda. Vivi do seu lado, fui à praia com você. Te vi beijar homens e mulheres. Te vi bêbado, drogado, acabado. E quando já estava convicta de que era imortal, você me abandona. E eu tento me lembrar desse dia, quando ainda tinha quatro meses. Não adianta; você não significou nada pra mim, cara. Mas, se quiser, eu topo um sonho erótico contigo, afinal de contas, você devia ser muito bom de cama mesmo!